Fim.

É rapidinho. É só porque quando eu entrei no carro me bateu aquele monte de coisa que sempre me bate toda vez que eu olho pras coisas que eram - são e serão, talvez pra sempre - suas, e eu peguei uma das suas balas ardidas e comi. Sim, porque eu ainda compro um monte delas na esperança de que um dia, de repente, você ainda sente no banco do lado e coma três de uma vez. Eu nem gosto tanto dessas balas, você sabe. Eu sempre preferi as molinhas, docinhas, rosinhas. Você não, sempre duro, forte, quase intragável. E hoje, quando eu senti aquele monte de coisa misturado com o gosto ruim daquele maldito drops, eu vi o que já devia ter suspeitado desde o início.