Considerações sobre o ciúme - parte I

É bem parecido com a angústia, mas em proporções mais raivosas.
Começa pequeno e se alastra por todos os poros do seu corpo e-pi-de-mi-ca-men-te.
É ruim, dói, e faz você ter todo o tipo de atitude que a sua mãe passou vinte anos te educando pra não ter.
Não é poesia, não é chuva, não tem graça, não tem cor.
O cíume se instaura.
O ciúme é inevitável.
Ele grita e corrói.
Estanca na certeza
se fecha na frieza
se perde no amor.


Quando tinha 9 anos: é quando alguém toca a campainha quando eu estou na sua casa.

meu bem,
a dor
não tem
explicação.
não me pergunte como
como você rasga
assim
o meu coração

meu bem
assim
não dá,
não vai,
não saí.
a falta que você me faz
é demais.

eu só queria que você soubesse
o quanto essa distância me enlouquece
aqui do meu lado
longe de mim
o seu namorado
ou o carinha que você
tá a fim
(aonde eu me encaixo?)


me diz o que fazer agora
me diz como eu faço pra chegar lá fora
me ajuda
me tira daqui
sai de você e
vê se entra em mim

Com sal, mas sem graça.

O coração parecia não afrouxar nunca, vivia em constante falta de ar. Onde você está? Um pé depois do outro, e tentava segurar a tontura, não queria que percebessem que estava prestes a se desfazer. Mas era sempre assim: o pulo sem impulso. E não saía do chão. Estava pregada às pedrinhas pretas e brancas que só podiam ser Copacabana enquanto a pilha do aparelinho de som funcionasse. E parecia que tudo estava prestes a se esgotar, e sentia que não podia mais viver de de repentes. E agora? Onde você está? Não podia com a efemeridade que a vida lhe prostrava. Não havia outra saída, não haviam mais saídas – isso, se algum dia elas houveram.
Estática: o equilíbrio da angústia.
Repetitiva.
Inconsolável.
Enquanto houvesse pilha, ela haveria. Esperando pelo fim das coisas e de si mesma. Pelo abandono, pela perda, por tudo que pudesse vir, assim, de repente.

Escolha
Recolha
Mas não encolha.

As estranhas manifestações do amor. - Parte I

A busca quase incessante, o lugar visivelmente vago que não se deixou acostumar, nem durante o sono - o sonho se tornando real. A mão dormente, desbravando o ar, quase cega de sentidos, encontra o encontro. E nada se perde.

Constatações:

Guarde a poesia que se faz no vento.
Melhor:
Guarde a poesia que se faz, no vento.
Talvez:
Guarde a poesia, que se faz no vento.

Aquilo que se mistura com a chuva, que acalma o sol escaldante.
Que aloja a solidão na palavra que se desfaz em fumaça, na manhã fria onde não se havia nada o que dizer. E insistimos, porque o amor in-siste.

Guarde.

Eu passei a manhã inteira querendo dizer isso:

Se uma profissão pede vocação, amar exige. Não consideramos o amor com a mesma seriedade. Como a decisão de uma vida. Ele é relegado à casualidade e ao arranjo provisório da idade. Agora sim, atingi o ponto: acredito sinceramente que sou vocacionado a uma mulher. Todo homem é vocacionado a uma mulher, toda mulher vocacionada a um homem. Vocação é encontrar um grau inabalável de confiança que as frases dos dois não poderão mais ser editadas em separado. É nem se dar conta que está beijando ou falando, porque falar é beijar. Ao viver sabendo que ela existe, mesmo longe, o longe não será mais distante. A felicidade profissional começa na residência. Depois de residir.

http://www.fabriciocarpinejar.blogger.com.br/2008_07_01_archive.html

o antes e o depois
aquilo que muda
traz de volta
a diferença entre ser e estar
e o quanto é perigoso se perder
se confundir e transformar
ainda que o tarde seja cedo
e que cedo já seja agora
eu fecho os olhos e permaneço
não espero pela demora
eu cruzo as pernas, eu me esqueço
do que antes fui, outrora
sem saída, não me vejo
um espelho sem imagem
sou ensejo do desejo.

Eu não queria começar me apresentando, falando quem eu sou e todas aquelas baboseiras que ninguém está interessado. Mas eu acho muito estranho essas coisas da gente chegar e começar a falar, como se a gente fosse tão inteligente que não precisasse dar satisfação a ninguém. Mas essa é uma conversa muito complicada, cheia de poréns e excessões, acho que pra começar está bom assim:

poesia e prosa
na musica
rock'n'roll e bossa nova
nem o que está
nem o que fica
um lá sem dó
um si sem sol
tudo aquilo que precipita